[Stil: Chris tall] Ich hab eine Geburtsurkunde. Das ist dieses Dokument, das sagt: „Herzlichen Glückwunsch – du bist jetzt offiziell da … und ab sofort komplett erfasst.“ Du kommst auf die Welt, kannst nicht laufen, nicht sprechen, aber zack – Formular. Nicht mal Amazon ist so effizient. Und diese Urkunde ist kein Liebesbrief. Das ist kein „Willkommen im Leben“. Das ist eher so ein Nutzungsvertrag. Ohne Widerrufsrecht. Und ohne Kundenservice. Deutschland ist da ja besonders gründlich. Hier wird alles geregelt. Sogar Dinge, die keiner versteht. Oder will. Wir sind offiziell im Frieden, aber irgendwie immer dabei. So wie dieser Freund, der sagt: „Ich prügel mich nicht – ich halte nur den Typen fest.“ Krieg heißt hier auch nicht Krieg. Krieg heißt: Mission. Einsatz. Verantwortung übernehmen. Wenn ich so reden würde: „Ich hab dich nicht belogen – ich hab die Wahrheit kreativ interpretiert.“ Und dann kommt man irgendwann auf die Idee, mal Fragen zu stellen. Nicht laut. Nur so innerlich. Zum Beispiel: Warum hab ich eigentlich Pflichten gegenüber einem System, das mir erklärt, es hätte kein Geld… und dann plötzlich 100 Milliarden findet? Das ist wie: „Ich kann mir kein Brot leisten.“ – öffnet zweite Garage voller Panzer Und dann dieses Wort: Bürger. Ich liebe das. Bürger von was genau? Von einem Konzept? Einem Verwaltungsgefühl? Einem Ordner mit sehr viel Staub? Und irgendwo daneben steht der Vatikan. Goldene Decken, moralische Durchsagen und eine Haftung, die ungefähr so existiert wie Einhörner. Die predigen Bescheidenheit aus Gebäuden, die aussehen wie der Endgegner von „Moralische Glaubwürdigkeit“. Aber hey – ich hab ja eine Geburtsurkunde. Und jetzt wird’s spannend. Weil angeblich bin ich seerechtlich schon längst… tot. Nicht später. Nicht irgendwann. Schon erledigt. Ich hab’s nur vergessen. Ich bin quasi ein wandelnder Verwaltungsfehler. Ein juristischer Geist mit Steuer-ID. Ich existiere offiziell nur noch, damit Briefe ankommen. Rechnungen. Fristen. Mahnstufen. Menschlich lebendig, rechtlich erledigt. Effizienter geht’s kaum. Und wenn man darüber lacht, heißt es: „Das darf man so nicht sagen.“ Doch. Das ist Comedy. Wenn man über Realität nicht mehr lachen darf, dann ist sie kein System mehr – dann ist sie ein Horrorfilm mit Formularen. Danke. War schön mit euch im Verwaltungszustand.

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